Demissão

DemissãoEste mundo não presta, venha outro. 
Já por tempo de mais aqui andamos 
A fingir de razões suficientes. 
Sejamos cães do cão: sabemos tudo 
De morder os mais fracos, se mandamos, 
E de lamber as mãos, se dependentes. 

José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"

Saramago. Muita saudade.

Que Humanidade é Esta?Se o homem não for capaz de organizar a economia mundial de forma a satisfazer as necessidades de uma humanidade que está a morrer de fome e de tudo, que humanidade é esta? Nós, que enchemos a boca com a palavra humanidade, acho que ainda não chegámos a isso, não somos seres humanos. Talvez cheguemos um dia a sê-lo, mas não somos, falta-nos mesmo muito. Temos aí o espectáculo do mundo e é uma coisa arrepiante. Vivemos ao lado de tudo o que é negativo como se não tivesse qualquer importância, a banalização do horror, a banalização da violência, da morte, sobretudo se for a morte dos outros, claro. Tanto nos faz que esteja a morrer gente em Sarajevo, e também não devemos falar desta cidade, porque o mundo é um imenso Sarajevo. E enquanto a consciência das pessoas não despertar isto continuará igual. Porque muito do que se faz, faz-se para nos manter a todos na abulia, na carência de vontade, para diminuir a nossa capacidade de intervenção cívica. 

José Saramago, in 'Canarias7 (1994)'

Cristovam Pavia

Entre vós, minhas árvores, me firmo
Neste chão, com íntima paciência.
Entre vós as palavras desgastadas
São raízes e pétalas lavadas
... E a solidão deste silêncio é minha.

Cristóvam Pavia
Poesia

Os Amigos

no regresso encontrei aqueles
que haviam estendido o sedento corpo
sobre infindáveis areias


tinham os gestos lentos das feras amansadas
e o mar iluminava-lhes as máscaras
esculpidas pelo dedo errante da noite


prendiam sóis nos cabelos entrançados
lentamente
moldavam o rosto lívido como um osso
mas estavam vivos quando lhes toquei
depois
a solidão transformou-os de novo em dor
e nenhum quis pernoitar na respiração
do lume


ofereci-lhes mel e ensinei-os a escutar
a flor que murcha no estremecer da luz
levei-os comigo
até onde o perfume insensato de um poema
os transmudou em remota e resignada ausência


Sete Poemas do Regresso Ao Lázaro
de Al Berto in O Medo

Durante o Sono

DURANTE O SONO

Durante o sono retiraram-me uma costela

Ficou-me no peito um vazio que não consigo preencher

Custa-me a respirar

Eu quero de volta a minha costela

quero de volta todas as costelas

Quero de volta o paraíso

quero de volta o silêncio rumorejante

quero de volta as poluções nocturnas

e diurnas

Quero uma mulher

feita de chuva

e vento

e fogo

e neve

e luz

e breu

e não de argila

como eu

Jorge de Sousa Braga

O Novíssimo Testamento e Outros Poemas

Uma das minhas paixões

Rosto

E se eu vos dissesse que estes pés são meus, estes sapatos são meus..., estaria a dizer a verdade mentindo.Com tristeza. Quem bem me conhece sabe que estes pés são meus, que estes sapatos são meus. Que eu estou a falar verdade dizendo mentiras.
Quem me conhece sabe-me!


Isaura M.Sousa

Liberdade

Se o homem pudesse dizer o que ama,
Se o homem pudesse levar o seu amor pelo céu
Como uma nuvem na luz;
Se como muros que se derubam,
Para saudar a verdade erguida no meio,
Pudesse derrubar o seu corpo para deixar só a verdade do amor,
A verdade de si mesmo;
Que não se chama glória, fortuna ou ambição,
Mas sim amor ou desejo,
Eu seria aquele que imaginava;
Aquele que com a língua, os seus olhos e as suas mãos
Proclama perante os homens a verdade ignorada,
A verdade do seu amor verdadeiro.

Liberdade não conheço outra senão a liberdade de estar preso a alguém

Cujo nome não posso ouvir sem um calafrio;
Alguém por quem me esqueço desta existência mesquinha,
Por quem o dia e a noite são para mim o que queira,
E o meu corpo e espírito flutuam no seu corpo e espírito
Como troncos de árvore perdidos que o mar submerge ou levanta
Livremente, com a liberdade do amor,

A única liberdade que me exalta,
A única liberdade por que morro.

Tu justificas a minha existência:
Se não te conheço, não vivi;
Se morro sem te conhecer, não morro, porque não vivi.


Luís Cernuda

À Espera do Sol

Quietude. Silêncio. Eu.

Verde de "Sabor da Cereja"

" O Sabor da Cereja"

Vaidosa

Imaginem só, encontrei estes sapatos hoje de manhã num passeio pela cidade. Não resisti! Têm mesmo ar de férias..., ainda por cima com flores, amei!

Cactus e mais Cactus

Os cactus da minha cozinha. Eles gostam de mim!
São pequenos apontamentos decorativos que funcionam sempre em qualquer lugar, mesmo numa mini casa como a nossa. Há sempre um cantinho para eles. Para além de tudo, são muito generosos nos cuidados, eles sabem da nossa falta de tempo e então não reclamam regas e mais regas e conseguem ficar sós quando vamos de férias. Esperam por nós quando regressamos de férias. São lindos.

O Saber da cereja . Continuação.

De repente fiquei com muitas saudades dos trabalhos do "Sabor da Cereja".
De certeza que quer dizer que me tornei numa grande preguiçosa e isso não, não, não. Não pode ser. Preciso disto. 
Espero que gostem. A nossa vida vai repartindo a poesia nas suas mais diversas situações.

O Sabor da Cereja está de volta

O colar é " Sabor da cereja "

Passatempo

Hoje resolvi fazer estas pulseirinhas. Pérolas de cultura e um coral lindo em forma de flor. Estão bem na moda e ficam lindas misturadas com os relógios e outras tralhas apetecíveis. Vaidades que nos vão fazendo muita companhia e nos fazem criar.

As rendas da minha mâe

Faz crochet como se das mão lhe brotassem flores!
Um encanto.

!!!!!!! Magnifico!!!!!!!!!

Quem sou eu para aconselhar...

"...são os sonhos que seguram o mundo da sua órbita"

"...não há diferença nenhuma entre cem homens e cem formigas, leva-se isto daqui para ali porque as forças não dão para mais, e depois vem outro homem que transportará a carga até à próxima formiga, até que, como de costume, tudo termina num buraco, no caso das formigas lugar de vida, no caso dos homens, lugar de morte, como se vê não há diferença nenhuma."

"...e em tantas noites passadas, uma terá havido em que sonharam o mesmo sonho, viram a máquina de voar batendo as asas, viram o sol explodindo em luz maior, e o âmbar atraindo o éter, o éter atraíndo o íman, o íman atraíndo o ferro, todas as coisas se atraiem entre si, a questão é saber colocá-las na ordem justa, e então se quebrará a ordem."

"Dormiu cada qual como pôde, com os seus próprios e secretos sonhos, que os sonhos são como as pessoas, acaso perdidos, mas nunca iguais..."


Sou suspeita..., adoro Saramago!
Conheçam-no, leiam-no !

Séneca

O Temor Combate-se com a EsperançaNão haverá razão para viver, nem termo para as nossas misérias, se fôr mister temer tudo quanto seja temível. Neste ponto, põe em acção a tua prudência; mercê da animosidade de espírito, repele inclusive o temor que te acomete de cara descoberta. Pelo menos, combate uma fraqueza com outra: tempera o receio com a esperança. Por certo que possa ser qualquer um dos riscos que tememos, é ainda mais certo que os nossos temores se apaziguam, quando as nossas esperanças nos enganam.

Estabelece equilíbrio, pois, entre a esperança e o temor; sempre que houver completa incerteza, inclina a balança em teu favor: crê no que te agrada. Mesmo que o temor reuna maior número de sufrágios, inclina-a sempre para o lado da esperança; deixa de afligir o coração, e figura-te, sem cessar, que a maior parte dos mortais, sem ser afectada, sem se ver seriamente ameaçada por mal algum, vive em permanente e confusa agitação. É que nenhum conserva o governo de si mesmo: deixa-se levar pelos impulsos, e não mantém o seu temor dentro de limites razoáveis. Nenhum diz: 
- Autoridade vã, espírito vão: ou inventou, ou lho contaram. 
Flutuamos ao mínimo sopro. De circunstâncias duvidosas, fazemos certezas que nos aterrorizam. Como a justa medida não é do nosso feitio, instantaneamente uma inquietude se converte em medo. 

Séneca, in 'Dos Reveses'

Saramago

O País é Pequeno e a Gente que nele Vive também não é GrandeEm tempos disse que Portugal estava culturalmente morto. Talvez o tenha dito em determinado momento, mas também o diria hoje porque Portugal não tem ideias de futuro, nenhuma ideia do futuro português, nem uma ideia que seja sua, e vai navegando ao sabor da corrente. A cultura, apesar de tudo, tem sobrevivido e é aquilo que pode dar do país uma imagem aberta e positiva em todos os aspectos, seja no cinema, na literatura ou na arte - temos grandes pintores que andam espalhados pelo mundo. Mas o Almeida Garrett definiu-nos de uma vez para sempre e de uma maneira que se tem de reconhecer que é uma radiografia de corpo inteiro: «O país é pequeno e a gente que nele vive também não é grande.» É tremenda esta definição, mas se tivermos ocasião de verificar, desde o tempo do Almeida Garrett e, projectando para trás, efectivamente o país é pequeno (...), mas o que está em causa não é o tamanho físico do país mas a dimensão espiritual e mental dos seus habitantes. 

José Saramago, in 'Uma Longa Viagem com José Saramago (2009)'

Amor como em casa

Amor como em CasaRegresso devagar ao teu 
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que 
não é nada comigo. Distraído percorro 
o caminho familiar da saudade, 
pequeninas coisas me prendem, 
uma tarde num café, um livro. Devagar 
te amo e às vezes depressa, 
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo, 
regresso devagar a tua casa, 
compro um livro, entro no 
amor como em casa. 

Manuel António Pina, in "Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde"

Ficar

Às vezes apetecia-me eternizar momentos. Cortar as asas ao tempo, fazê-lo parar. Às vezes apetecia-me ter sempre trinta anos. Partir, sempre com trinta anos. Ficar, sempre com trinta anos.

Terras do Demo

Por terras de Fráguas. Rebanhos de cabras olvidam o dia santo de domingo e passeiam-se nos descampados da serra crestada pelo sol que com dureza incendeia os recantos mais frescos dos montes. A dureza da vida é a dureza da terra. Terras do Demo, Terras de Aquilino.

Fotografia de
Adriano Bastos

Passeio de Domingo por V. de Cavalos

Fotografia de 
Adriano Bastos

Paixão

Pede-se a quem encontrar um tecido lindo igual a este para me contactar, Urgente!

Coisas lindas

fonte: http://ledansla.blogspot.pt/

Que Há para Lá do Sonhar ?

Que Há para Lá do Sonhar?Céu baixo, grosso, cinzento 
e uma luz vaga pelo ar 
chama-me ao gosto de estar 
reduzido ao fermento 
do que em mim a levedar 
é este estranho tormento 
de me estar tudo a contento, 
em todo o meu pensamento 
ser pensar a dormitar. 

Mas que há para lá do sonhar? 

Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente 1'

Sapatos

Não sei o que vou calçar amanhã...

Caracóis

VIVA ! Hoje o jantar cá de casa vão ser estes maravilhosos seres pequenos. Estou completamente eufórica!!!!
Os primos queridos e tb vizinhos vão partilhar a alegria!

Domingo à Tarde

As flores adoptaram o vermelho como se a cor lhe pertencesse!
Caprichos da natureza.

Uma tarde no campo

Às vezes...

Às vezes, em dias de luz perfeita e exacta

Às vezes, em dias de luz perfeita e exacta,
Em que as coisas têm toda a realidade que podem ter,
Pergunto a mim próprio devagar
Porque sequer atribuo eu
Beleza às coisas.

Uma flor acaso tem beleza?
Tem beleza acaso um fruto?
Não: têm cor e forma
E existência apenas.
A beleza é o nome de qualquer coisa que não existe
Que eu dou às coisas em troca do agrado que me dão.
Não significa nada.
Então porque digo eu das coisas: são belas?

Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver,
Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras dos homens
Perante as coisas,
Perante as coisas que simplesmente existem.

Que difícil ser próprio e não ser senão o visível!

                                        Alberto Caeiro

Poema do Funcionário Cansado

O funcionário cansado

  

   A noite trocou-me os sonhos e as mãos

   dispersou-me os amigos

   tenho o coração confundido e a rua é estreita

   estreita em cada passo

   e as casas engolem-nos

   sumimo-nos

   estou num quarto só num quarto só

   com os sonhos trocados

   com toda a vida às avessas a arder num quarto só

  

   Sou um funcionário apagado

   um funcionário triste

   a minha alma não acompanha a minha mão

   Débito e Crédito Débito e Crédito

   a minha alma não dança com os números

   tento escondê-la envergonhado

   o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente

   e debitou-me na minha conta de empregado

   Sou um funcionário cansado dum dia exemplar

   Porque não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?

   Porque me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço?

    

   Soletro velhas palavras generosas

   Flor rapariga amigo menino

   irmão beijo namorada

   mãe estrela música

   São as palavras cruzadas do meu sonho

   palavras soterradas na prisão da minha vida

   isto todas as noites do mundo uma noite só comprida

   num quarto só

     

António Ramos Rosa,

in "Viagem através duma nebulosa", 1960

   

O Jardim

Maravilhoso o perfume!
Fotografia do jardim da minha mãe.


O JardimConsideremos o jardim, mundo de pequenas coisas, 
calhaus, pétalas, folhas, dedos, línguas, sementes. 
Sequências de convergências e divergências, 
ordem e dispersões, transparência de estruturas, 
pausas de areia e de água, fábulas minúsculas. 

Geometria que respira errante e ritmada, 
varandas verdes, direcções de primavera, 
ramos em que se regressa ao espaço azul, 
curvas vagarosas, pulsações de uma ordem 
composta pelo vento em sinuosas palmas. 

Um murmúrio de omissões, um cântico do ócio. 
Eu vou contigo, voz silenciosa, voz serena. 
Sou uma pequena folha na felicidade do ar. 
Durmo desperto, sigo estes meandros volúveis. 
É aqui, é aqui que se renova a luz. 

António Ramos Rosa, in "Volante Verde"